***
Два времени года – весна и скука
Полет завершает кривым пике.
Он нервно молчит. Растирает руки.
Дрожит при любом незнакомом звуке,
На каждом невидимом сквозняке.
От случая к случаю. Так бывает.
Случается все в один миг терять.
Его это медленно убивает,
Все кружится, вертится, уплывает,
А он - убегает, опять.
Опять.
И прячется – в ритмах, в ужасных книгах,
В рецептах от нервного срыва, в снах
Горячечных, долгих. Будите Лихо.
Метель замолкает.
Ужасно тихо.
Когда, когда же придет весна?