"Сельскохозяйственные истории" - это, скажу я вам, трава. Развесистая и колосистая.
Укуристая такая))
Еще одна бессонная ночь мне обеспечена.
ЭТО невозможно не посмотреть...

Эх, когда же я высплюсь?

Второй сезон досмотрен)
Так все же Юки, нэ?

@темы: Я как поганка!

---

Мои отношения с английским языком.

Вот честно - терпеть его не могу. Потому как не дается, зараза. (То ли дело любимый матан, хех)))
Но бывают моменты...
Я, ненавидящая английский на клеточном уровне, читаю в ночи мангу на сием языке, нервно сверяясь со словарем... Потому как все, что было переведено на русский, я уже прочитала.
И не то чтобы это был прям шедевр. Но хочется ведь!
Эх, в последний раз нечто похожее было с ранобе "Durarara!!", я так же самоотверженно читала на английском.
Перед этим была офигительная книжка "Too Many Magicians", она, кстати, переведенная, а я, дура, не удосужилась поискать ее в интернете и читала, угу, со словарем.
А до этого был сборник анекдотов (тонкий английский юмор действительно тонкий))
А до этого мне вслух читали Поттера в оригинале...
И я даже все это понимаю(кроме анекдотов).

Но ведь все равно ненавижу английский... *тоскливо грызет словарь*

@темы: Я как поганка!

---

***
Ты такая змея…
В переносном?
В прямом!
По-змеиному скользкий, холодный и хитрый.
Я не звал и не ждал. К сожалению, в дом
У тебя столь легко получилось проникнуть,
Словно ты не чужой. Словно жил здесь всегда,
Словно этому дому ты ближе, роднее,
Чем любой человек.
Ты текуч, как вода.
В самый мелкий изъян просочиться сумеешь.
Ты насмешливо рушишь надежды мои.
Я лежу в темноте – как обычно, не спится -
Цепенея под шелест твоей чешуи
По пушистым коврам и сухим половицам.
Без труда сохраняя при встрече лицо,
Ты, смеясь, ожидаешь бессильного «Хватит…»,
Потихоньку сжимая теснее кольцо
Беспощадных, жестоких, смертельных объятий.
Ты не греешь. Ты лишь отбираешь тепло,
Прижимаясь в ночи, и забрав одеяло.
Мне с тобой - тяжело. Без тебя - тяжело.
Я уже на пределе.
Мне все еще мало.
Ты – змея. Я отчетливо чувствую яд –
Он горчит в поцелуях, немеет в укусах.
Твой застывший, почти немигающий взгляд
Не пускает меня.

Как незримые узы.

@темы: Эвтерпа разбуянилась

---

Синий Взгляд Смерти. Полночь.

Жить тебе в эпоху перемен.
(Древнее китайское проклятье)

Я пережила эту книгу, как войну.
Читала всю ночь и все утро... Описать как следует не сумею - будет или жалобный скулеж, либо спойлеры, немногим от жалобного скулежа отличающиеся.
Такой безнадежности и ужаса я в книгах давненько не видела. Когда все плохо, плохо, плохо... и умирают лучшие. Глупо так умирают, внезапно. А хуже всего, когда другие, еще не зная, все вспоминают, думают, строют планы на будущее. Надеются. А ты-то уже знаешь, что все.
Даже смешные моменты выглядят, как "Это было бы смешно, если б не было так грустно"
Читала я не очень давно "Хрустальные мосты" Anele, так вот - точно такие же ощущения.
Список, походу, все-таки существует. И его активно кинулись прореживать. Так активно, что очередной труп, или без вести пропавший, уже никаких эмоций-то не вызывал...
Надо было дождаться выхода "Рассвета", и читать книги вместе. Увы, умная мысля приходит опосля.

Хочу прочесть добрую, хорошую книжку без единого трупика.

@темы: Обзористая травка

---

Добавим немного кошачьего в коллекцию мальчиков)))

***
Как быть? Его в тебе совсем немного.
Ты все отдал: осколки очень личного,
И правильного, мудрого, земного…
Но не отдал кошачьего и птичьего.
Возможно, кошки и любить не могут?
А я влюблен в тебя до неприличия.
Как быть? Я не просил тебя у Бога,
А ты теперь имеешься в наличии.

С утра тройная доза кофеина,
Моя кошачья сторона слукавила,
Пусть наша связь едва ли ощутима,
И ты боишься, я тебя оставил. Но
Не прикрывайся волчьим и змеиным:
Я вижу, что тебя конкретно «вставило»,
Без паники. Мое упрямство мнимо.
Почти смешно играть с тобой по правилам…

@темы: Эвтерпа разбуянилась

---

Оборотное зелье

***
Блюдце волчьих ягод, краешек луны,
Я пьяна безумием ночей.
Мне опять наводит сказочные сны
Демон, растянувшись на плече.
Угольки в ладони, зелья вязкий вкус,
Танец на развалинах моста.
Дерзким полувзглядом я пересекусь
С тем, кем собираюсь нынче стать.
Утро, кофе, нежность, новые черты
Не впитались в старое лицо
В мути амальгамы все еще не ты…

Но вокруг полным-полно слепцов.

@темы: Эвтерпа разбуянилась

---

***
Куда ни глянь – вода. Сверкает чешуя,
Я – счастлив.
Я – дракон.
Лечу по дну морскому.

Мне снова снится сон, в котором я – не я,
И я, который «он», в родной стихии, дома.
Как будто «он» ушел…

Как будто я ушел,
Давно себя забыв, не сразу, и не вскоре.
Возможно, я умру с его-моей душой…
А может, наконец, уйду увидеть море.
Возьми мое тепло. Укрой меня волной.
Здесь моря нет. А я, похоже, вечность не был
В соленой глубине…

...Я так хочу домой –
В большое, перевернутое небо…

@темы: Эвтерпа разбуянилась

---

У меня на обоях стоит отметка:
СЗ.СВС.П

Я на нее посмотрела, на всякий случай проверила...

Дааа! Она вышла!
Камша, "Сердце зверя. Синий Взгляд Смерти. Полночь."
Все, я углубилась в чтение.

p.s Интересно, этот список и вправду существует?
Ну, тот, самый. Где выживает всего половина сюжетообразующих.

@темы: Обзористая травка

---

***
В глазах его – сияние огня:
Чуть взглянешь – обожжешь нагую душу.
Он гордо, прямо смотрит…

У меня
Весь мир его велением разрушен:
Сомкнутся веки – я стою в огне.
Бушующем вокруг. Непримиримом.
И хочется смеяться дико мне,
И плакать.
Он всегда проходит мимо.
Его улыбка – дерзость и шипы,
Его советы оседают пылью,
Сожмешь в горсти – и где же эта пыль?
Не у меня. Не для меня.
Но крылья
Накроют, отрезая небеса…
И с криком просыпаясь, я не верю,
Что огненные искры в волосах
Лишь зрения обман.
Обман? На деле,
Он слишком близко, словно бы настиг
Свою добычу, и играет с нею.
Да, для дракона вечность – это миг,
А я быть терпеливым не умею…
Он даже не дотронется рукой –
А жар, что кистью, щеки красит алым,
Я кутаюсь в накидку.
Мой покой
Мне кажется вдруг безнадежно малым.
Мне кажется, что я уже глядел
Когда-то в эти пламенные бездны,
И он летел.
Ну правда же, летел…
Но вспоминать об этом бесполезно.
А он смеется на мою печаль,
Из любопытства раздувает скуку.
Лишь иногда – коснется до плеча,
Но сразу же
Отдергивает
Руку.

…Мне помнится, что кровь его горька,
И мнилась злым и изощренным ядом,
Но хрупкая и крепкая рука
Меня не отпускала.
«Пей. Так надо»…

@темы: Эвтерпа разбуянилась

---

Как хорошо, и легко, и гладко
Быть мерссской-мерссской и гадкой-гадкой,
Жадюгой, врединой, обормоткой…

И не решать никому рассчетку!

@темы: Я как поганка!

---

В таверне. Первая Леди.

Сонное утро. Роза спешит на площадь...

***
Сонное утро. Роза спешит на площадь. Серые камни в стенах рокочут нежно.
Роза мелькает, словно изящный росчерк, в платье нарядном, шелково-белоснежном. Роза не любит часто менять наряды, ей бы удобней в куртке и джинсах синих…
Не удивляйтесь. Просто сегодня Надо. Просто сегодня Роза побудет зимней.
Розе прохладно: осень, давно уж осень, лужи мерцают темной морозной влагой. Площадь ложится мягко под ноги Розе, площадь почти звенит, как стальная шпага.
Ветер безумно нежно о щеку трется, Роза танцует вальс, но скользящим бегом.
Девушка в белом платье почти смеется. Девушка стала первым упавшим снегом. Первым – открывшим бал, закрутившим вьюгу, вестником зимним.
Солнце неярко светит.
Роза и снег, конечно, нужны друг другу.
Роза ушла – но останется Первой Леди.
Пусть белизна сошла с безупречной кожи, иней уже на веках не серебрится…Роза танцует вальс, и она похоже, вместе со свитой всю обошла Столицу… Не рассыпаясь в вихрь белоснежных крошек, в кровь разбивая ноги и леденея.
Да, человеком быть, несомненно, сложно, только вот Роза справится и сумеет. Пусть ее в вальсе кружат, сменяясь, Лорды, пусть обнимают в смехе подружки-Леди…
Роза останется – Первой. Прекрасной. Гордой.
Солнце такое теплое, если светит…
Музыка вальса стала почти неслышна, Роза смеется – искренне и счастливо. Каждую зиму на мостовой булыжной Роза встречает их. Ледяных. Красивых. Розу зовут обратно, в прозрачность неба, в искры и холод. Спать и лететь куда-то…
…Утром у дома пахнет горячим хлебом, Роза лишь улыбается виновато.

Я забежала в хлебный почти с мороза, выпечки свежей к чаю хотела взять я…

Утром на площади я увидала Розу, девушку-вьюгу в шелковом белом платье…

@темы: В таверне "Пограничье"

---

В таверне. Примите маску.

***
Приходите, я приглашаю. Маскарады – такая мода. Я пришлю вам вино и маску, вы откажетесь – как нелепо. Горожане моих владений, как и я, берегут свободу. Вы одели ошейник, впрочем, поводок ваш уходит в небо. Вам, наверно, подходит белый – ничего не имею против. Впрочем, знайте, бывают также и другие цвета у мира.
Приходите, мой юный недруг, мы расстались на странной ноте…Мне хотелось бы спор продолжить, это было бы очень мило.
Вам бы все поиграть в безумца, посжигать на кострах злодеев. Любопытно, но в этом списке я отнюдь не в последней роли. Обвиняете? Очень смело, я ведь тоже играть умею.
Я, по-вашему, продал душу?
Ах, ведь я не терплю неволи…
Если б мне повстречался дьявол, это было бы сделкой века. Я б не продал – купил, напротив (любопытно, что в них находят). Если держишь в ладонях душу – контролируешь человека. Я без дьявола это знаю, я проверил…в каком-то роде.
Я прошу вас, примите маску. Я ее вырезал недели… Я покрашу в чистейший белый – без каменьев, и перьев птичьих. Я не мастер – простая прихоть.
Приходите – на самом деле.
Маскарад… Здесь никто не узнан, если прячет себя в обличье.
Я за вами пришлю карету, отпроситесь на день у Бога. Маскарад…И вино ярится, в жилах кровь разбавляя страстью.
Посмотрите, как это просто. Посмотрите, как это много.
Я танцую. Смеюсь. Пьянею…

Надо мною никто не властен…

@темы: В таверне "Пограничье"

---

Флешмоб литературного типа.

Это было давно, а я вспомнила только что.

От  Тай Вэрден:
«Ненаписанная книга.
Флешмоб. Литературный. "О чем могла бы быть ненаписанная тобой книга".
Вы отписываетесь в комментариях, я даю вам три названия книг вашего авторства, а вы у себя в дневнике описываете о чем эти книги. И размещаете такую же запись у себя.»

Читать, о чем бы я писала, если бы умела писать, имела кучу времени, денег, натурального кофе, турецких сладостей и Пахельбеля в плеере.

1. Ветер и полет
Во-первых, так бы я книгу не назвала. У меня тяга к более заковыристым названиям. Но издательство, вестимо, может и попросить "назвать попроще". Так что пущай будет. Перейдем к сюжету.
Стимпанк, однако. Перелет на дирижабле над Индийским океаном - рейс до Австралии. Девятнадцать пассажиров на девятнадцать суток заперты на крохотном пространстве. На пятые сутки дирижабль попадает в бурю - часть вещей и два пассажира пропадает (хех)))
Нехватка припасов, плюс потеря ориентиров - неизвестно, где земля - приводят к панике и случайному - наверное))- убийству хозяина дирижабля - он же пилот))
Ну, а дальше начинается феерическая мистика, флешбэки в детство тройки пассажиров, пара которых оказывается знакома... И пропажа еще пары пассажиров.
А главные герои - юноша с механическими ногами ниже колен (тяготы жизни, тудыть их) и еще один мрачный тип пытаются выяснить, что за фигня происходит.
Ну что, спойлер?
На дирижабле виноваты будут ВСЕ. Даже те, кто пропал или умер)) Ну, кроме главных героев.
И таки эти двое с дирижабля сбегут (высота офигеть, океан внизу...угадайте, как?), а все остальные понесутся дальше куда-нить.

2. Аметисты лунной ночи
Название-то какое пафосное))
Это точно будет что-то вампирюжное. Наверное. Сборник.
Ну, например, вампир у нас - следователь. Ну да, полиция)) Так получилось.
И расследует он всякую сверхъестественную жуть, прячущуюся под маской человеческой. И человеческую - под маской сверхъестественной. Живет себе, раскланивается с представителями церкви (иногда -вооруженными осиновыми кольями и прочей дрянью). И кровушку сосет, не без этого. Большей частью, у напарника))
Рассказов шесть-семь влезет. Последние три рассказа - это уже происки бывшей девушки того же вампира. Наш упырь все раскроет, и зверсски (да ладно, шучу. культурно) ее убьет. И исчезнет из полиции, инсценировав свою смерть. Типа ради этого только он и валандался за гроши на такой работе собачьей.
А упырский напарник его все же отыщет в конце)) И шантажом заставит вернуться.

3. Конечная остановка - Прага
Фэнтези? О, да))
Однажды ГГ внезапно(люблю это слово)) понимает, что его тело не совсем его, а как бы даже и одно на двоих (с некоторых пор).
16 часов в сутки - ему, а 8- незваному гостю. Причем - почти никакого контакта. Один - "включается", другой - "вырубается". ну, минут через десять. Десять минут он может с паникой наблюдать за тем, что его тело непонятно кем управляется. К примеру, уничтожает документы из стола брата ГГ (вот и оно - это "внииизапно"). И герой пытается узнать - что за хня в него вселилась, чем она занята таким, что он то в чужом доме очнется, то в непонятной части города, то с пистолетом под курткой.
И то общаются они то записками в духе:
"Обед на столе. Голова в холодильнике. Выкинь, а"
То через общего знакомого, который с пришельцем нормально общается, а ГГ вечно троллит, потому что ГГ влюблен в его сестру)) Ну, пришелец обрастает полезными знакомствами))
То ГГ приковывает себя наручниками к батарее, чтоб тело не смогло уйти шлындать. (аплодирую его попыткам).
Но они таки заключат союз.
И прибьют одну нехорошую компанию)
И пришелец типа уйдет.
p.s. И вселится в сестру их общего знакомого))

---

К Новому Году)) Почему нет?

@темы: Обзористая травка

---

Почти фанфик. Ну, зарисовка

***
Я знал. Ты красивый. Ты очень красивый.
Возможно, я вижу немного иначе.
Немного наивно. До жути тоскливо
Совсем ничего в твоем мире не значить.
Ужасна, наверно, такая расплата:
За сны, за рисунки размытой гуашью -
Себя без вины ощущать виноватым.
А может быть – грязным. А может быть – страшным.
Какого меня в своем сердце ты прячешь?
Когда я исчезну, умру, потеряюсь…
Ведь ты не заплачешь. Отнюдь не заплачешь.

Ты плачешь?
Наверное, я ошибаюсь…

@темы: Эвтерпа разбуянилась

---

Зачетная неделя близится, не то что стихи писать - даже думать мозг отказывается. Во сне куски программного кода мерещатся....

А я смотрю "Белый воротничок".
Черт, оно так улыбает)))

@темы: Я как поганка!

---

Сантьяга огляделся и недовольно протянул:
– Здесь раньше был стол?
(В. Панов "И в аду есть герои")

Прихожу я домой, и вижу - моей кровати нет!!!
P.S. Она была свинчена, разобрана, и утащена на нижний этаж, к мальчикам. Зачем-то. А возвращать кто будет!?

Заодно читаю "Тайный город" Панова...
А вот в нем меня рыжие не штырят... Как-то они слишком тупы прямолинейны, хотя их там целая рыжая Семья. У меня есть Сантьяга, которого ненавидят все в ТГ и обожают все читатели (исключением я не стала).
А из людей мне многие там нравятся: и Кортес, и Инга, и Бесяев, и Корнилов(бедный, все время на ведомых ролях).
По отдельности - почти все герои положительны (кроме отдельных маньяков, но и те - с оправданием).
Так что масса одних хороших героев крошит массу других хороших героев, и крошится массой хороших(несомненно) героев с третьей стороны. Непрерывные клановые войны)))
Первая книжка, правда, больше смахивала на сценарий боевика. К концу - критически смахивала. А вот следующие уже влюбили меня в себя)

...— Мы не воняем! Мы пахнем.
— Пахнут благовония.
— А мы, по-твоему, кто?
— Хорошо, — чуточку удивленно согласился Артем. — Ты, Кувалда, главный благовоний...

@темы: Обзористая травка, Я как поганка!

---

Застудила я, значит, спину...
Вау! Шерстяной шарф действительно помогает))
А я думала - фигня...

@темы: Я как поганка!

---

Связанные стихи

Горный призрак.

***
Холодно. Горы в глазах плывут.
Что? Я не плачу.
Почти не плачу.
Я бы хотел умирать не тут.
Я бы хотел умирать иначе.
Не согревает ни шаг, ни бег,
Ни водолазка из тонкой ткани.
Это лишь снег. Это просто снег.
Он ведь не ранит.
Иное ранит.
Пусть я заброшенный в горы. Пусть.
Мне бы добраться туда, где люди.
Я не сдаюсь.
Не совсем сдаюсь…
Знать бы, не больно ли это будет…
Горы в глазах, как огни, горят,
Что-то плывет и мелькает близко.
Ах, не смотреть бы…
Но, говорят,
Бродит здесь юный прекрасный призрак.

Снежная кожа, тонки черты,
Волосы белы, глаза же — цвета
Черной и злой ледяной воды,
Не говори с ним.
Не надо.
Это
Будет спасеньем от смерти?
Да,
Даже она не пробьет дорогу
В место, где вечная тьма-вода
Станет твоим ледяным чертогом.

Самый чистый звук.

***
Прекрасный и холодный. Чистый звук.
В твоих горах за миг проходит вечность.
И музыка окоченевших рук
Не будет столь звонка и быстротечна.
В твоих горах лишь ветру и волкам
Позволено тебе вторгаться в душу,
И самый популярный музыкант
Тебе, владыке льдов, отнюдь не нужен.
Беззвучный серебристый звон во льду
Рассыпался на сотни кварт и терций.
Ты слушаешь? Горящее в аду,
Мое незамерзающее сердце?
Его короткий, редкий, слабый стук,
Звенящий в ледяной пещере пеньем.
Он столько же мне причиняет мук,
Насколько ты в нем видишь наслажденье.
Лишь ты один способен находить
Прекрасное в промерзшей насмерть глыбе.
Возможно я хочу тебя убить,
Возможно, я хочу сказать спасибо…
Ты слушаешь неровный перезвон,
Ты щуришься насмешливо-довольно.
Я сплю во льду. Я сплю и вижу сон.
И замерзать ни капельки не больно -
Мне обещала белая змея,
Вокруг обвившись. И сдержала слово.
Прекрасный звук. И только ты и я
Все ждем, когда он разольется снова.

Представь себе, я заболел!

***
Представь себе, я заболел.
Хоть вроде на самом-то деле
Здесь нету микробов, бактерий,
И прочих вмороженных тел.
Но все-таки в горле першит,
И насморк ужасный, похоже.
И я, как пельмень, заморожен,
И что-то вокруг ни души.
Ты вдруг малодушно сбежал!
К волкам и ползучим туманам,
К ущельям своим и буранам,
Из снежных и бритвенных жал…
Я температурил и злился,
И если бы мог я дышать,
То было б мне хуже раз в пять,
Но все-таки я простудился,
Простыл, захворал, заболел…
Хотя признаю, не микстурой
Лечить ледяные скульптуры.
Но хоть бы чуть-чуть пожалел!

Уж лучше спать...

***
Умею спать с открытыми глазами,
Немного затруднительно, но все же.
Уж лучше спать. Хотя с моими снами
Мороз идет по в лед застывшей коже.
Уж лучше спать, чем снова, снова, снова,
К тебе тянуться вмерзшими руками,
Ловить любое брошенное слово.
…И вечность любоваться потолками.
Уж лучше спать, чем чувствовать, не видя,
Сквозь толщу льда твои прикосновенья.
И понимать, что в столь застывшем виде
Я вечность принимаю за мгновенье.
И, между нами, очень уж неловко:
Ты спер мою одежду. Вот вредитель.
Теперь вовсю красуешься в обновке,
И смотришь, как… на чудо. Не будите.

Эй, не спишь? А мне приснилось лето...

***
Эй, не спишь? А мне приснилось лето.
Все вокруг покрыто снежно-белым,
Мне тепло. К тому же я одетый,
И еще немножко загорелый.
И как будто я совсем не знаю,
Что такое стужа или холод.
То ли я давно уже оттаял,
То ли никогда не видел горы.
У меня под носом чай с малиной,
А над головой, как здесь, кружится
Снег.
Но теплый, мягкий, тополиный.

…Хорошо, что это только снится.

@темы: Эвтерпа разбуянилась

---

Датэ, кого они из тебя сделали? Неудачника в розовых пушинках? Где ты, Басара?
Смотрю Десятку Отважных. Плакаю кровавыми слезами.
Хотя Саскэ ничего, рыженький такой, шустрый...Хотя, может это меня просто рыжесть штырит

p.s. ААА, у него и перья зеленые в блондинистых волосьях...и голубой плащик...и IQ где-то на уровне плинтуса у соседа снизу... Застрелите Масамунэ, не мучайте его...

p.p.s Пьяный Каманоске - няша)) Но все равно плакаю.

@темы: Обзористая травка